Keep the gun oiled and the temple cleaned.
Ноябрь приходит чуть раньше, непрошенным,
А ночь горчит и пропитана синим.
Я создаю своих монстров из осени.
Времени смерти и листьев - красивых.
Чернил и пепла, и третьей декады,
И сгустков дыма бесформенно-сизых.
Они - приходят с октябрьским градом,
Скребя когтями, зовут на карнизы.
И я ступаю босыми ногами
По мокрым веткам и листьям осины,
За безымянными ничьими богами,
Что бесконечно тердят моё имя.
И я танцую средь бешенной стаи
Под гром раскатов ревущего неба,
В морях туманов, ползущих с окраин,
В потоках ветра и первого снега.
Здесь лес теней - не впускать посторонних.
Здесь тонут души в полях звездопадов.
Здесь мои бесы на крыльях вороньих
Хранят врата персонального ада.